06:12 

Осколок грез (часть 1)

COOLish
Мертвым все равно какой...
Средневековый замок. Я иду по внутреннему двору. Сумерки… Здесь все кажется таким знакомым, хотя я чувствую, что я тут впервые. Шуршание травы настолько приятно, что я чувствую ее мягкость так, как будто иду без обуви, но на мне черные ботинки с высокой подошвой. Откуда они? Да, я всегда хотел такие ботинки, но что-то не припомню, когда я их приобрел. Девушка. Длинные темные волосы до поясницы. Она убегает от меня. Почему? Бегу за ней.
- Куда ты?
- Увидишь..
Впереди пустота…

Пара-па-па-пааам… “I WANT TO DIE!!!” - продолжает голос в моей голове вместо привычного «I’m lovin’ it» из всем известной фразы McDonald’s. Ах да. Это был просто сон. И довольно неприятное пробуждение. Резкая головная боль пробивает в виски. Количество выпитого вчера алкоголя явно граничило с допустимыми пределами для нормального функционирования мозга. Какие умные фразы лезут мне в голову! Значит не все потерянно. “I WANT TO DIE!!!” Я снова забыл выключить свою музыкальную жестянку, которые некоторые мои друзья называют «компьютер». Хотя для меня это именно музыкальная жестянка.
- Завтрак на столе. Я ушла.
Кто это сказал? Сказала?.. Может быть, я много выпил вчера, но я точно помню, что живу один. Поднявшись с постели и протерев глаза, я бросаю взгляд на закрывающуюся дверь. Девушка, высокая, брюнетка. Ах да… это «она». Почему «она»? Потому что я сплю с ней уже пятый раз… или шестой… Не важно какой раз, и до сих пор не знаю, как ее зовут. А наши разговоры по телефону представляются в виде:
- Привет. Как ты?
- Нормально, а ты?
- Как всегда. Встретимся сегодня?
- Я не против.
- Договорились.
Гудки.
Я ненавижу эти гудки. От них остается чувство чего-то… Оборвавшегося… Незавершенно оборвавшегося. Это заставляет просыпаться какие-то странные, и не поддающиеся моему обычному восприятию, внутренние чувства где-то там… Внутри… В душе… Может быть. Именно поэтому стараюсь вешать трубку первым.
Да, действительно, завтрак на столе. Мой любимый. Я не знаю откуда она это знает, но каждый раз угадывает. Не могу придти в себя. Аппетита нет. Открываю холодильник и достаю прохладную минеральную воду. У меня всегда она есть. Я считаю это незаменимым в холодильнике каждого. На холодильнике всегда выручающая пачка сигарет. Еще пять. В самый раз. Я вынимаю одну, по привычки переминая ее пальцами. Щелчок зажигалки. Глубокая затяжка. Глоток минеральной воды. Дааа… это именно то, что мне сейчас нужно.
Завтрак кое-как вошел в мою глотку. Внутри моей головы сотня… Нет тысяча огромных валунов, которые перекатываясь обязательно задевают самые болезненные точки моего мозга. Все, что мне хочется делать сейчас это ничего. Просто лежать. Подхватив бутылку, я перебираю ноги, передвигая свое тело в сторону предмета, на который его можно положить. А может не свое, но очень похожее. Добравшись до пункта назначения, я чувствую полет около секунды и приземление на мягкую поверхность. Но от этого боль в голове только усилилась.

Звонок телефона. Сквозь размытость сна и невнятность реальности я слышу мелодию и по ней понимаю, кто звонит. Зеленая кнопка. Голова набок. Телефон на голову.
- Говори.
- Привет. Мы сегодня собираемся на нашем месте. Хотелось бы тебя увидеть.
- Во сколько?
- Часов в одиннадцать.
Взгляд на часы.
- Хорошо, я буду.
- Отлично. Мы будем тебя ждать.
«Будем тебя ждать». Да, это приятно слышать, но ждать меня никому и никогда не приходилось. Пунктуальность одно из моих главных качеств.
Реальность обретает материальный вид в моих глазах, но все же смутный. Хочется кофе. Кофе с коньяком. Кухня. Включаю плиту. Приятный синий огонь. Он всегда нравился мне больше, чем обычный желто-красный. На холодильнике все-та же пачка сигарет. Еще пять. Чувство стертых граней прошлого и настоящего… или будущего. Странное чувство в груди. И в голове вертится слово, которое все это описывает, и которое я постоянно забываю. Щелчок зажигалки. Привычно приятный вкус дыма во рту. Свисток. Кофе. Две ложечки коньяка. Половина ложечки сахара. Глоток. Приятное чувство теплоты. Сначала во рту, потом в горле, потом в животе. Затяжка. Глоток. Тепло. Выдох. Мое тело чувствует себя потрясающе. Теперь мне нужно привести в порядок мозг. Нужен настрой. Музыка. Включаю музыкальную жестянку. Мне нужен настрой, для необычной прогулки. Я давно не видел этих людей, но прогулки с ними никогда не отличались обыденностью. Думаю, за последние пару месяцев ничего не изменилось. Слушая музыку, я допиваю кофе и закуриваю еще одну сигарету. Взгляд на часы. Пора. Одежду особо подбирать не приходиться. Темная рубашка, светлые джинсы, пальто, combat-боты. Взгляд в зеркало. Мое самолюбие как обычно выражает мысль в голове «Я как всегда самый-самый». Наверное, именно поэтому это действительно так. Оглядываю квартиру. Все в порядке. Шаг через порог. Ключ в замочную скважину. Щелчок.

Голосую на дороге. Легкий, еле заметный дождь приятно щекочет лицо. В голове мысли из серии «почему у меня нет машины», сразу же забиваются принципиальными ответами. Мне нравится ездить с другими водителями. Это каждый раз другие люди. Разные. У них своя жизнь. И при определенном разговоре они говорят о ней. Даже можно сказать – они ее поют. А музыку я люблю. И жизни. И жизнь.
Скрип. Ручка двери. Адрес. Стоимость. Хлопок.
Как всегда в машине пахнет не машиной. Лимоном, мятой, ванилью, одеколоном… Да всем чем угодно, только не машиной. Меня всегда это удивляло, но обстоятельства заставляли смириться и воздерживаться от возмущений. Теперь дождь щекочет стекло, а не мое лицо, но вид ночного неба, яркой, фиолетово-красной кромки горизонта и растекающихся капель на стекле, наполняют приятными чувствами изнутри, а не только на лице. Осень.
Музыка в машине по стилю та же, что я слушал дома, и от этого еще приятнее. Разговор с водителем достаточно приятный, но однообразный. Он верующий человек и в этом наши точки зрения разошлись. Собственно, на этом самом расхождении и построен весь разговор. С другой стороны даже это однообразие – еще одна монетка, на одной стороне которой надпись «жизни», а на другой - «часть другой», в копилку моей жизни.
Пункт назначения.

Прохожу по улице до нашего места. Вокруг удивительно безлюдно… Взгляд на часы… Тем более в такое время. Наше место. Как всегда я первый. Пачка сигарет. Еще три. Женский голос за спиной.
- Извините. У Вас не найдется сигареты для меня.
- Да, конечно.
Щелчок зажигалки. Девушка среднего роста. В черном пальто и такими же черными волосами.
- Погода отличная, правда?
Мысль об избитости фразы для знакомства.
- Да. Моя любимая.
- Я?
- Погода.
Смех. Взгляд в глаза.
- А что Вы здесь делаете?
- Проходила мимо, но не люблю курить на ходу. А Вы?
- А я не люблю курить.
Смех.
-… А вообще я здесь жду друзей.
- Гуляете? Так поздно?
- «так поздно» Странное определение. Это когда?
Улыбка. Ступор. Взгляд на часы.
- Не знаю…
- Вот-вот.
- Ну… Мне пора…
Стук обуви.
-… А как Ваше имя?
- Я бы ответил, но считаю, что это не важно.
Улыбка.
- Ошибаетесь. До встречи!
- Пока.
Взгляд на часы. Мысли о странной девушке. И мысли о том, что жаль, что пунктуальность в этой компании исключительно моя черта. Почему она со мной говорила? Потому что парень? Потому что я симпатичный? Не думаю. Это на то не похоже. Нет ноток соблазнения, которые обычно проявляются в таких случаях. Нет застенчивости. Есть заинтересованность и какая-то тоскливая сторона. А в глазах невыносимо тоскливый цветок розы, стебель которого впивается шипами в сердце и задевает душу. Странное чувство внутри. Может она тоже коллекционер? И может быть, она тоже собирает монетки, как я? Да что за бред! Откуда столько мыслей о какой-то совершенно незнакомой девушке, которая просто стрельнула сигарету и поболтала со мной?! Пачка сигарет. Одна. Никогда ее не курю. Принцип. Жаль. Очень хочется снова закурить и постараться вернуться в те самые мысли, те самые чувства, которые были, когда я с ней говорил… Точнее, когда слышал ее голос.
Странные незнакомые ощущения въедаются как наркоз в каждую клеточку моего тела. Эти чувства треплют мне нервы. Такого никогда не было. А скорее всего и не будет… Пачка сигарет. Нет. Голова идет кругом. Под таким давлением реальность раскалывается на множество мелких осколков, которые сейчас подвешены в воздухе, дабы не портить картинку. Хочется ближе к этому дождю. Я прекрасно помню выход на крышу в одном из рядом стоящих домов. Лестница. Скрип двери. Привычно аккуратные движения, чтобы не привлекать внимания жителей этого дома. Ночное небо. Оно прекрасно. Как ее глаза. Черт возьми! Снова эти мысли. Она не выходит у меня из головы. Не хочет уходить. Или я не хочу ее отпускать. Спускаюсь ближе к краю крыши и присаживаюсь на промокший шифер. А ведь она была права на счет имени. Я не знаю, как ее зовут. А она не знает, как зовут меня. И это повышает шансы того, что мы никогда не встретимся, больше, чем на половину. Мысли о ней забили мысли о встречи с друзьями. Взгляд на часы. Никто не звонит, значит, еще никто не пришел.
Почему все произошло именно так? Почему она прошла в этом месте именно в это время? Всего этого могло бы и не быть. И лучше бы и не было. Или не лучше. Говорят: Все что происходит – все к лучшему. Сейчас я в этом сомневаюсь. Даже наедине с собой. В лучший день этой осени я не знаю, что мне делать, чтобы успокоится. Чтобы больше о ней не думать. Но не думать о таком человеке невозможно… О родном. Да! Именно это слово ей подходит. Она родная. Роднее ее у меня никого не было и нет… Может и не будет. Такие мысли убивают. Убивают все. Не хочется жить. Зачем жить если я упустил родного человека из-за собственной неприступности.
Уже не важно. Сейчас мне нужна только свобода. Свобода мыслей и действий. В нашем мире самое реальное чувство свободы это полет. В какой-то книге было написано «Если бы человек не боялся шагнуть с высоты, то люди уже давно бы летали». Может это действительно так? Я могу это проверить. Почему? Потому что мне больше нечего терять. Некоторое время назад я потерял самое дорогое, даже не успев это приобрести. Даже взгляд с высоты десятиэтажного дома не пугает меня так, как моя судьба, в которую я никогда не верил.
Взгляд вниз. Чувство обдувания ветром. Закрываю глаза. Пробирающее чувство свободы. И чувство теплоты в руке.
Это она…
- Что ты здесь делаешь?
- Я здесь для того, чтобы держать тебя за руку.
Полет. Свобода. Пустота.

Пара-па-па-пааам… “I WANT TO DIE!!!” снова забыл выключить свою музыкальную жестянку… Это сон… Просто сон…
запись создана: 08.06.2009 в 06:10

@музыка: Paul Oaukenfold - Hold Your Hand (feat. Emiliana Torrini)

@настроение: Вдохновение

URL
Комментарии
2009-06-08 в 21:29 

Julia Lami
Ничего не слишком.
Вааай... Тош, а это здорово. Действительно здорово. Прочитала на одном дыхании. Стиль хорош очень. Чуть разработать, и будет практически идеально. Давай еще чего-нибудь, а?

2009-06-08 в 21:37 

Ниакрис 8)
Давай еще чего-нибудь, а?
от кого я это слышу!! вааай!! 8)))

2009-06-08 в 22:23 

Julia Lami
Ничего не слишком.
Ниакрис 8) , от кого?))) *оглядывается*
Не, а что?)) Мне очень понравилось :yes:

2011-07-06 в 08:51 

это просто потрясающе!!!!!!!!!

URL
   

CyberCyanide

главная